Bild: Gerd Altmann / erstellt in: wordle / pixelio.de

Mitgliederinnen, das liebe Gott, Student_innen, je*der, wer ein Auto fährt, Fem_inistinnen, GeringverdienerInnen … Was für ein Kauderwelsch! (1)
Solange, wie bisher, nur überambitionierte Politiker_*Innen versuchten, mittels des untauglichen Vehikels Sprach-”Correctness” eine Gleichstellung der Geschlechter herbeizuführen, mochte man ja noch milde lächelnd über solche Murkserei hinwegsehen. Schließlich vermeidet die Politik von jeher tunlichst, an die Wurzeln gewisser Übel heranzugehen. Doch nun ergreift der Genderwahn auch Gesetzgeber und Germanisten (!). Wenigstens von Letzteren sollte man das Wissen erwarten, dass der Plural von Eltern, Fahrern, Bürgern, Menschen usw. von alters her beide Geschlechter ebenso einschließt wie das oder das und und das man die frau. (2)
Sprache wandelt und entwickelt sich, jawohl, und zwar aufgrund gesellschaftlicher Realitäten und in des Volkes Munde – nicht per akademischem oder gesetzgeberischem Dekret. Hat man aus der vermaledeiten Rechtschreibreform gar nichts gelernt?
Unsere Sprache ist eine schöne, kluge Frau. Auch ihre Vergewaltigung sollte unter Strafe stehen – wenigsten unter Strafe der Lächerlichkeit.

(1) vgl. Ralf Neukirch: Sein Name ist Sie; in DER SPIEGEL 17/2013 S. 48f
(2) Bis heute verwendet kaum jemand im Alltag das schon vor Jahrzehnten konstruierte frau.

Siehe auch diesen ausgezeichneten Artikel:
Die politische Manipulation der Sprache

Foto: SPON (Detail)

Ei, wie fromm der Papst jetzt lacht,
wenn er zu Gays und Lesben sagt:
“Solch Tun ist wider die Natur,
Sex dürfen Eheleute nur
zu schaffen sich die Kinder an.
Ihr handelt gegen Gottes Plan!”

Wie christlich dieser Papst jetzt lacht,
wenn er zu all den Frauen sagt:
“Das Weib den Mann nur unterstütze,
zu höher’m Tun ist sie nicht nütze,
schon gar nicht für die Politik.
Dort suche nur der Mann sein Glück!”

Wie christlich-fromm der Papst jetzt lacht,
wenn er in seiner Demut sagt:
“All die, die nicht zum Herrn aufsehn,
die soll’n getrost zum Teufel gehn!”
So klar hört’s mancher Christ nicht gern
und hält sich drauf vom papa fern.

Denkt von dem Papst nicht allzu schlecht,
denn das ist Kirchen-”Menschenrecht”.
All dies wuchs nicht auf seinem Mist,
der Mist christliche Lehre ist!

(ganz frei nach Walther von der Vogelweide)

“Das muss die katholische Kirche lernen: Jesu Prinzipien zu haben aber gleichzeitig menschenfreundlich zu sein – das ist wahnsinnig schwer.”

http://mediathek.daserste.de/sendungen_a-z/311210_menschen-bei-maischberger/13389606_wir-sind-nicht-mehr-papst-ist-benedikt-xvi-
0:16:30

Foto: Susan Sermoneta /CC-Lizenz
Die abgebildete Person hat nichts mit der fiktiven Titelfigur der Kurzgeschichte zu tun.

“Neger-Nelly, Neger-Nelly!” krächzte es über den Schulhof, und das solcherart beschimpfte Mädchen warf sich schluchzend in die Arme seiner besten Freundin. Mit ihrem krausen Haar, den tiefdunklen Augen und ihrer braunen, samtenen Haut war sie wunderschön. Aber das wusste die Elfjährige noch nicht.
Zwei schlacksige Rüpel, die offenbar meinten, sich bei dem Geschrei besonders hervortun zu müssen, schnappte der Aufsicht habende Lehrer am Schlafittchen und brachte sie vor die Rektorin.
Die setzte mühsam den strengsten Blick auf, der ihr zur Verfügung stand, und ließ eine Standpauke ab, in der von Rassismus, Respekt und freundlichem Miteinander die Rede war und die mit der Frage schloss:
“Woher habt ihr solche Ausdrücke? Was lest ihr bloß für Bücher?”
“Bücher, hä?” hallte es verständnislos aus beider Mund.
“Ich will dieses Wort nicht noch einmal hören, sonst knallt’s!”
Obwohl keineswegs klar war, was da wie laut knallen sollte, maulten die Beiden in das Stundenklingeln hinein ein halbherziges “okay”, worauf sie sich trollen durften.
Um Nelly hatte sich unterdessen niemand gekümmert, jetzt war es ohnehin zu spät, denn der Unterricht musste fortgesetzt werden.
In den Augen der Schulleitung war die Einrichtung nun frei von Rassismus, denn die beiden Rabauken hielten ihr Wort: Sie stellten das Brüllen ein, näherten sich Nelly nur noch unverhofft von hinten und fauchten ihr ins Ohr:
“Schwarzes Opfer, schwarzes Opfer!”
Sollte sich Nelly beschweren? Nichts wäre zu beweisen gewesen, Aussage hätte gegen Aussage gestanden.
Nelly war eine sehr gute Sportlerin, besonders die Leichtathletik hatte es ihr angetan. Im Sprint sauste sie allen davon.
Beim Schulsportfest tauchte ein Talentesucher vom Sportgymnasium auf.
“Wer ist denn die kleine farbige Gazelle da?” fragte er.
“Das ist unsere Nelly”, antwortete stolz die Rektorin.
“Ja, ja, die Naturvölker.”
“Sie ist hier geboren”, korrigierte ihn die Rektorin, “ihre Eltern sind Deutsche.”
“Macht ja nichts. Ist gekauft!” trompetete der Kopfjäger.
“Gekauft?” Die Rektorin riss die Augen auf.
“Ja, klar – sagt man so in unserer Branche. Denken Sie nur an all die Fußballer. Na, nichts für ungut. Das Mädel hat Zukunft!”
An der Sportschule begrüßte man sie nicht unfreundlich: “Aah, unsere kleine AfroAmerikanerin!”
“Isch nischt Afro, isch nischt Amerika, isch deutsch, ihr Kanaken!” zischte Nelly zurück. Irgendwann musste sie anfangen, sich zu wehren.
“Ist ja gut. Dann eben AfroDeutsche.”
Beinahe hätte Nelly darum gebeten, wieder als Negerin bezeichnet zu werden. Eine Leistungssportlerin muss wohl hart sein, auch im Nehmen.

Wollte man alle Wörter ausmerzen, mit denen Menschen beleidigt werden können, hätten wir bald keine Sprache mehr. Obwohl – eine gewisse Sprachlosigkeit stünde uns zuweilen vielleicht ganz gut zu Gesicht, oder?

Geradezu skurril ist der Wirrwarr um die imaginären Protagonisten des Festes: Welche Beschenkungsfigur mag wohl die gottgefälligste sein? Katholiken scheinen das engelsähnliche Christkind zu favorisieren, das paradoxerweise einst aus Luthers Heiligem Christ hervorging, den er als Gegenmodell zum Heiligen Nikolaus postulierte, da das Glaubensschema seines Protestantismus keinen Platz für Heilige ließ. Dieser Nikolaus wiederum verweltlichte nach und nach zum Weihnachtsmann, heute besonders beliebt in evangelischen Gefilden und, zuweilen nervtötend in seiner Omnipräsenz, beim mehr oder weniger christlichen Kommerz. Ausgerechnet in den USA, wo dies wahrscheinlich am penetrantesten geschah und wo man einer modernen Legende nach den Coca-Cola-Konzern der Erfindung seines roten Mantels verdächtigt, heißt er noch immer Santa Claus. Der Ur-Nikolaus indessen schleicht nur noch weitgehend ungesehen in der Nacht zum sechsten Dezember herbei, um den Kindern etwas in die Schuhe zu schieben. Dadurch wurde sein Knecht Ruprecht gewissermaßen arbeitslos. Diese Fehlentwicklung bedauert man derzeit in gewissen katholischen Kreisen, denn damit befindet sich das Mini-Tribunal aus Nikolaus mit dem Goldenen Buch und Ruprecht mit der Rute, das einst die kleinen Racker Mores lehrte, auf dem Rückzug. Ein böses Beispiel für Sittenverfall durch Religionsverdrängung! Ganz ähnlich erging es übrigens Väterchen Frost, der sowjetischen alternativen Ersatzfigur für all die Vorgenannten. Er versank zusammen mit der pseudoreligiösen sozialistischen Ideologie nahezu vollständig in der Bedeutungslosigkeit. Nun, wohl zu Recht, denn dass der heizkostensteigernde und unfallverursachende Frost ein gütiges Väterchen sein soll erschließt sich halbwegs aufgeweckten Mädchen und Jungen sicherlich ebenso wenig wie die Vorstellung vom geflügelten Christkindlein, das auf seinen schmächtigen Schultern tonnenweise Geschenke herbeibuckelt.
Was spricht eigentlich dagegen, wenn klein Jennifer von Anfang an weiß, dass die Barbie vom Pappi ist, und wenn Paulchen anstatt dem falschbärtigen Weihnachtsmann der Oma ein Dankesküsschen aufdrückt für den schönen neuen Computer? Sind nicht auch fromme Lügen Lügen? Besonders die, und besonders gegenüber kleinen Kindern, die uns ihr uneingeschränktes Vertrauen schenken?
Wie wär‘s, wenn wir all den Kitsch beiseite schöben, den kommerziellen ebenso wie den religiösen, und gemeinsam anlässlich der zunehmenden Helligkeit ein glaubensunabhängiges Fest der Liebe, des Miteinanders und des Friedens feierten, jeder mit den Bräuchen und den Speisen, die ihm am besten schmecken? Ginge der Zauber der Weihnacht dann verloren? Aber das ist nur ein Vorschlag.
Möge ein Jeder das Fest des Lichtes nach seiner Fasson feiern. Die christliche Variante ist jedenfalls historisch wie folkloristisch gesehen nur eine unter vielen. Und genau das ist das Schöne daran: Wir brauchen uns nicht mit einem schlechten Gewissen zu belasten, falls wir an andere oder an gar keine Götter glauben und trotzdem Weihnachten feiern. Und wir können getrost alle Menschen, egal welchem Kulturkreis sie sich zugehörig fühlen, zu diesem Fest herzlich einladen.
Denn die Erde wandert um die Sonne mit uns allen.

aus: R. Buchheim: Es werde Licht – Das Büchlein zum Fest

(1)zitiert nach http://de.wikipedia.org/wiki/Weihnachtsbaum (Zugriff 03.12.12)
Quelle der historischen Fakten: Wikipedia, Stichwort Weihnachtsbaum

Geschichten zum Vorlesen
Gutenachtgeschichten

Softcover A4, 140 Seiten

epubli-Verlag Berlin

ISBN 978-3-84423-906-5

“Wer kann sich nicht daran erinnern, im warmen Bett zu liegen, sich an die Seite seiner Eltern zu schmiegen und gespannt deren Erzählungen zu lauschen. Das Abtauchen in ferne Welten, aufregende Abenteuer und fremde Wesen hat unsere Fantasie und Träume beflügelt. Bei vielen weckten gerade diese Erlebnisse das Interesse an Büchern und machten einige zu regelrechten Bücherwürmern.
Vorlesen fördert das kindliche Interesse für das geschriebene Wort und hilft dadurch, Lesekompetenz zu vermitteln. …
In diesem Jahr rief epubli Autoren und Geschichtenerzähler auf, Gutenachtgeschichten für ein Vorlesebuch einzusenden. Mehr als 100 Autoren kamen dem Aufruf nach. … Die besten Geschichten wurden für dieses Buch liebevoll ausgewählt, aufbereitet und illustriert.
Die Erlöse dieses Buches werden zu 100% an den Vorleseclub der Stiftung Lesen gespendet. … Mit dem Kauf dieses Buches tun Sie daher nicht nur Ihren Kindern etwas Gutes, sondern unterstützen auch die bundesweite Leseförderung anderer Kinder.”
(aus dem Vorwort)

Und hier eine kleine Leseprobe:

Rainer Buchheim
Hilfe!

Ein vorwitziger Sonnenstrahl zwängte sich durch die hohen Kiefernwipfel und huschte bis herab zum Waldboden. Dort kitzelte er, einfach so aus Schabernack, einen kleinen Mistkäfer am Fühler, der unweit seiner Behausung – einem schon recht vertrockneten und zerklüfteten Baumstumpf – sein Mittagsschläfchen hielt.
„Ha-ha-hat-tschiiie“, nieste der kleine Mistkäfer und blinzelte verdutzt in die Runde. Sogleich aber rappelte er sich auf und begann wacker draufloszustiefeln. Er wollte ergründen, woher denn die Sonne käme, und ließ den heimatlichen Baumstumpf weit hinter sich.
„Mistkäfer“, brummelte er vor sich hin, „Mistkäfer – was für ein hässlicher Name!“ Dabei hatte ihn sein Vater, der große Mistkäfer, erst am Morgen deswegen getröstet: „Mach dir nichts daraus. Was bedeutet schon ein Name? Den haben uns doch nur die Menschen verpaßt, Menschen, die viel zu hochnäsig durch die Welt stolzieren als dass sie erkennen könnten, wie schön all das Getier ist, das am Erdboden krabbelt und kreucht. Schau dir nur einmal unseren Rücken an: Schimmert er nicht wie feinster Lack, grüner und dunkler noch als das Moos? Ha, und fällt erst ein Sonnenstrahl darauf, dann funkelt er gar wie ein Edelstein, ein Edelstein, den die Menschen Smaragd nennen. Von Käfern verstehen sie halt nichts. Wir sind ihnen einfach zu klein.“
So hatte der Vater gesprochen, und deshalb stapfte der kleine Mistkäfer immer weiter, Schritt für Schritt, Meter für Meter, um den Sonnenschein zu suchen, bis er endlich am Rande einer Lichtung anlangte. Überwältigt starrte er in die Sonne, die neben ein paar Federwölkchen hoch am Himmel stand.
„Wart nur“, rief der kleine Mistkäfer voller Übermut, „bin ich schon so weit gelaufen, dann will ich jetzt auch noch das kleine Stück zu dir hinaufsteigen.“ Sprach’s und begann, einen dicken, hohen Grashalm zu erklimmen. Zunächst vorsichtig tastend, dann immer sicherer und immer schneller, immer höher und höher krabbelte er hinauf. „Wart, wart, gleich bin ich bei dir.“
Schon begann sich der Halm zu biegen, aber unser kleiner Mistkäfer ließ sich nicht beirren. „Nur noch ein Stückchen, dann bin ich da. Gleich glänzen wir beide um die Wette…“ Doch da geschah’s. Als der kleine Mistkäfer schon fast die Spitze des Gras-halms erreicht hatte, knickte dieser unter der ungewohnten Last ab, und – bums – lan-dete unser Käferlein wieder da, wo es hergekommen war: auf dem Waldboden. Zum Glück war sein Rücken gepanzert und der Boden mit Laub gepolstert.
„Uff“, stöhnte der kleine Mistkäfer. Aber nachdem er seinen Schreck überwunden hat-te, rief er dem Grashalm trotzig zu: „Hat ja gar nicht weh getan.“ Der schaukelte nur sanft und stumm im leisen Nachmittagswind und schüttelte sich nicht einmal, als ginge ihn das alles gar nichts an.
„Auch gut“, sagte der kleine Mistkäfer zur Sonne, „bleibst du eben alleine da oben. Und ich troll mich jetzt wieder nach Hause. Hab für heute genug von der weiten Welt.“
Aber das war wohl leichter dahergesagt als getan. Erst jetzt bemerkte er, dass er über sich nur den strahlenden Himmel und die grelle Sonne wahrnahm, und dass seine sechs Beine hilflos in der Luft zappelten. So wild er sich auch bewegte, so sehr er sich auch anstrengen mochte, er bekam einfach den Boden nicht wieder unter die Füße.
„Oh weh“, begann er da zu jammern, „die ganze Welt steht auf dem Kopf.“
Und er schrie: „Hilfe, Hilfe! Hört mich denn keiner?“ Aber wie laut kann ein kleiner Mistkäfer schon schreien?
Ganz langsam sank die Sonne tiefer und tiefer herab, als wolle sie jetzt zu ihm kom-men, um ihn zu trösten. Seine Hilferufe gingen in ein leises Winseln über, dann ward er still und schnappte nur noch nach Luft.
…

Tja – wer nun wissen will, wie’s weitergeht: siehe oben.